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Tené en cuenta los acentos!!

05 mayo 2014

Adultez




«No sé. ¿Por qué crees que le tiene miedo a algo? Es una adulta, ¿no?
Y los adultos y los monstruos no tienen miedo. 

Oh, los monstruos sí que tienen miedo (...) Por eso son monstruos. Y en cuanto a los adultos... (...) Te voy a decir algo muy importante: por dentro, los adultos tampoco parecen adultos. Por fuera son grandes y desconsiderados, y siempre parece que saben lo que hacen. Pero por dentro, siguen siendo exactamente igual que han sido siempre. Como cuando tenían tu edad. La verdad es que los adultos no existen. Ni uno solo, en todo el mundo.»


Fragmento de "El océano al final del camino" de Neil Gaiman.

07 abril 2014

Eres noche




La oscuridad se cierne sobre ti de la misma forma en que lo hace el texto, trillado y de forma repetida, se cierne una vez más.
El haz que te ilumina se constriñe abrazado por la serpiente de tinieblas. Pronto es solo brillo pálido sobre piel y no una fortaleza que guarece.
Débilmente la luz se esconde como una semilla en la carne.
La oscuridad se cierne, si, otra vez.
Eres Noche y tu imagen se torna un seductor vacío, raíz oscura de una siembra oculta. 

01 abril 2014

Sobre el monstruoso insecto




"Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto (...) «¿Qué me ha ocurrido?», pensó (...) No era un sueño. Su habitación, una auténtica habitación humana, si bien algo pequeña, permanecía tranquila entre las cuatro paredes harto conocidas."

Kafka. La metamorfosis.

21 marzo 2014

Arte poética





Mirar el río hecho de tiempo y agua 
y recordar que el tiempo es otro río, 
saber que nos perdemos como el río 
y que los rostros pasan como el agua. 

Sentir que la vigilia es otro sueño 
que sueña no soñar y que la muerte 
que teme nuestra carne es esa muerte 
de cada noche, que se llama sueño. 

Ver en el día o en el año un símbolo 
de los días del hombre y de sus años, 
convertir el ultraje de los años 
en una música, un rumor y un símbolo, 

ver en la muerte el sueño, en el ocaso 
un triste oro, tal es la poesía 
que es inmortal y pobre. La poesía 
vuelve como la aurora y el ocaso. 

A veces en las tardes una cara 
nos mira desde el fondo de un espejo; 
el arte debe ser como ese espejo 
que nos revela nuestra propia cara. 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 
lloró de amor al divisar su Itaca 
verde y humilde. El arte es esa Itaca 
de verde eternidad, no de prodigios. 

También es como el río interminable 
que pasa y queda y es cristal de un mismo 
Heráclito inconstante, que es el mismo 
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

19 marzo 2014

El marino



Puedo cantar 
mi propia historia, 
hablar de mis viajes, 
y como a menudo he sufrido 
tiempos de dura navegación 
 y días de mucho afán; 
Amargas carencias 
a menudo en muchos puertos, 
Y a menudo he aprendido 
que difícil morada 
es un barco en una tormenta, 
cuando llegaba mi turno 
en la ardua noche de vigía 
a la proa del navío 
viendo pasar los acantilados. 
A menudo estuvieron mis pies 
aprisionados por el hielo 
en helados calzados, 
Torturado por el frío, 
dominado por la angustia 
Acongojado mi corazón, 
anhelando una ayuda 
Mi cansada mente de marino... 
...Y todavía una vez más 
La sangre en mi corazón 
otra vez más me empuja a intentarlo 
juegan las saladas olas; 
El mar parecen montañas,
me urge nuevamente 
El impulso de mi corazón 
visitar lejanas tierras 
A emprender un nuevo viaje, 
en mares muy distantes... 
Conocer a otras gentes.

Libro de Exter.